Ardo

Quisiera escribir una verdad tan tangible como este sentimiento que debe palparse allá por la estratosfera, donde seguro se están recibiendo señales directas de cada célula ardiente que da vida a mi piel.

Ardo.
Ardo porque estos últimos trazos de mi camino tienen más de cóctel molotov que de sosegado sendero. Ardo porque el menú degustación servido a cada paso me ha desvelado de qué va esto de vivir.

He abrazado el miedo y he dejado a la tempestad susurrarme al oído. He buceado en mis infiernos y he abierto la ventana de par en par ante un torrente que azotaba la paz de mis piezas, hasta ahora encajadas.

He reemplazado temores por la confianza nacida al intuir que era justo ahí, inundada y desnuda, donde debía permanecer en pie. Así que, clavando con firmeza mis pies a la tierra, he confiado, y el aire me ha sostenido.

Me he definido en el regusto que, con el tiempo, ha dejado en mí cada bocado, y he hablado con la luna cuando el cuerpo y las noches me temblaban.
He intentado pintar estelas blancas en el agua gris y he caminado a ciegas de la mano de una sabiduría ancestral que a veces late en mi vientre y que impide que mis raíces se dejen seducir cuando la base es estéril.

Me he quedado inerte ante un portazo, como un póster colgado en una habitación cerrada que ya nadie mira desde hace años, que ya nada despierta a nadie ni recibe viejas ni nuevas miradas.

He llorado de amor, me he revuelto de felicidad y he permitido que mi mundo entero se retuerza de placer.

He renacido más fuerte en cada herida y he sido testigo de caricias capaces de tambalear el mundo, inundando de luz los lugares más oscuros.

He sido todo y he sido nada, y justo ahí, en esa contradicción, me he encontrado a mí misma más que nunca.