Una flor

Una flor. Voy al baño y no sé si a éste o al otro lado del espejo encuentro una flor.
Una flor que ha acabado tímidamente enredada en mi pelo, donde pasea su último momento por el aire de este mundo arrastrada por una casualidad que no ha elegido ella, que no ha elegido nadie.

Una flor tan perfecta como el secreto de existir, como el secreto de algunas casualidades.

Una flor que, víctima de un inconsciente y súbito gesto, ha terminado en la primera papelera que he encontrado bajo el lavabo.

Una flor tan diminuta como perfecta, ajena a nuestra presencia, a nuestras palabras, a nuestra indiferencia. Una flor sobre la que posiblemente nadie haya reparado a lo largo de toda su existencia. 

Ni siquiera mi más primitivo impulso de admirar lo diminuto ha conseguido adelantarse a mi mano en su afán de limpiarme el pelo y al verla atrapada entre el contenido de aquella asfixiante bolsa me ha invadido una leve sensación de tristeza que quizás no sea tan leve.

Una sensación que me va pellizcando sutilmente según me voy alejando de ella.


De camino a casa no puedo evitar pensar en la existencia sin la conciencia de existir. En el existir sin ser reconocido. Ni siquiera percibido. En la perfección sin intención, pretensión ni admiración.

Y mientras los pensamientos se sacuden en mi cabeza sin orden ni secuencia como los goterones de una furiosa tormenta de verano, no puedo evitar escribirlo.

Este tipo de apuntes son los que rebosan mis cuadernos. Apuntes rápidos que jamás ven la luz al considerar que no están a la altura del análisis que merece aquello sobre lo que divagan.

Simples notas que esta vez sí quiero compartir con la intención de sembrar en un próximo protagonista de cualquier casualidad la tentación de apreciar los más pequeños gigantes detalles que se esconden en las cosas sumamente increíbles que a cada momento se nos escapan.

2 respuestas a “Una flor

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